jueves, 29 de septiembre de 2016

Mudanza

Este blog se muda a otra plataforma y ya no se actualizará.
¡Gracias por seguirme hasta aquí!

Los espero en WordPress.

martes, 20 de septiembre de 2016

A Cierta Hora y el juego literario

La semana pasada participé del juego literario del programa de radio A Cierta Hora y mi poema quedó entre los finalistas.

En este video, pueden disfrutar de los textos seleccionados.

sábado, 17 de septiembre de 2016

La palabra es neutra

No hay palabras más poéticas que otras. Eso es un mito. No se llega a la poesía por las palabras que se eligen; la condición poética se construye a partir de las palabras, que son recursos. Se puede hacer poesía con la palabra cielo, pero también con zapato, culo, termómetro o calefón.

Pretender que usar ciertas palabras (vayamos al cliché: firmamento, brisa, corazón, alma, dolor) es hacer poesía es como pretender que se pintó una obra de arte solo por usar determinado color. Es estúpido, y aun así hay muchos que lo piensan.

Con otras palabras, Bajtín explica este carácter neutro de las palabras y de dónde surge la chispa de lo expresivo (las negritas son mías).

«Escogemos la palabra según su significado, que de suyo no es expresivo, pero puede corresponder o no corresponder a nuestros propósitos expresivos en relación con otras palabras, es decir con respecto a la totalidad de nuestro enunciado. El significado neutro de una palabra referido a una realidad determinada dentro de las condiciones de terminadas reales de la comunicación discursiva genera una chispa de expresividad. Es justamente lo que tiene lugar en el proceso de la creación lingüística con la realidad concreta, sólo el contacto de la lengua con la realidad que se da en el enunciado es lo que genera la chispa de lo expresivo: esta última no existe ni en el sistema de la lengua, ni en la realidad objetiva que está fuera de nosotros».

jueves, 15 de septiembre de 2016

Un prodigio de 10 años haciendo percusión



Hoy, de casualidad, encontré varios videos en YouTube con este niño que hace percusión con un instrumento llamado daburka. Tiene diez años. Ama lo que hace, se le nota en los ojos. Me enamoré, no hay escapatoria de su música, de su encanto, se los digo.

El alma-cuerpo escucha e inmediatamente se pone a bailar.

martes, 13 de septiembre de 2016

El cuerpo

La tarde es una tapa, una planicie de madera oscura.

¿Cuánto clavo se necesita para que finalmente
la ausencia abra su boca de gusano?

En la sala, arrastran los pies las horas.
El susurro constante, manos sobre la cara,
gente que viene y va

hasta que

los martillazos, la caravana,
la caja para siempre sepultada.
El final ficticio.

miércoles, 7 de septiembre de 2016

Culebra

Un poema
finito
y resbaladizo
como una culebra,
peligroso
solo en apariencia,
que no sabe morder,
que va
por el pasto
de la orilla
y por el agua
y hace
lo que quiere
por acá,
                         por allá,
sobre todo
por las tardes,
día
tras día,
sin autor
sin lector
en su felicidad
sin fin

domingo, 4 de septiembre de 2016

Salvaje

Susurrame como un tigre.
Quiero toda tu ferocidad
al borde del silencio
como una confesión.
El viento que suena
desde tus colmillos
despertará en mi vientre
la vida, la palabra.
Al oído, como un tigre,
ahora mismo,
por favor.

jueves, 1 de septiembre de 2016

Génesis



Fondo de polvo café.
El agua cae
y es charco
oscuro remolino.
Barro anónimo
del que me levanto
como mujer primigenia
día tras día.

lunes, 22 de agosto de 2016

Tragedia polvorienta en cursiva inglesa

Libro de defunciones:
1881.

Entre firuletes
la tragedia certificada
ante escribano
médico forense
testigos.

Nació muerto.
Infiel.
A la fosa de los no bautizados.

La madre
blanca
natural del país
residente en este pueblo

(puérpera láctea,
sangrante,
sin cría)

muere de golpe
de corazón
tres páginas después.

Muertísima en el camposanto de las afueras,
salpica su dolor
que no se seca
sobre las manos impolutas
del genealogista.

miércoles, 17 de agosto de 2016

La viuda

La viuda toca las camisas del ropero muerto
hunde la cara
en cuellos,
en filas de botones,
en puños.
Igual que una madre
en el recién nacido.

Después
la viuda cierra bien las puertas.
(Que el olor no se escape como él.
Necesito amarlo un rato más).

miércoles, 10 de agosto de 2016

Presentación de libros de Griselda García

Afiche de la presentación de libros de Griselda García

Griselda García presenta sus libros
Mi pequeño acto privado y Ahora.
Sábado 13 de agosto, 19 horas.
Los Galgos, Av. Callao 501, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Avión

En el arriba azul
la panza del avión parece flotar
en una peli de Miyasaki.
Lo pierdo a veces
entre los resquicios de las ramas
y tengo que buscarlo otra vez.
No veo a ninguna
de todas las personas sentadas
que lleva
dentro.
Son mi acto de fe.

Adónde irán.
¿Acaso se eligen
en verdad se eligen
                               los destinos?

martes, 9 de agosto de 2016

Bukowski y qué casualidad

Ayer leí con una alumna el poema «El rostro de un candidato político en una valla publicitaria» de Charles Bukowski y ella se sorprendió gratamente porque justo el día anterior había estado viendo varios capítulos de la serie House of Cards. Encontraba en el poema y en la serie una feliz coincidencia.

Creo que los lectores de poesía damos un salto madurativo en el género cuando empezamos a encontrar relación entre la poesía y nuestra vida cotidiana. Es un indicio claro de que estamos entendiéndola cada vez más, de que dejamos de verla como un artificio que nos es ajeno, como frías palabras escritas en un papel. Cuando empezamos a relacionarla con nuestros estados emocionales y vivencias, nos está atravesando. Lo que leemos ya no son versitos, son verdades.

Y claro que ahí está el meollo de la cuestión. No me canso de decirlo: poesía es revelación.

viernes, 5 de agosto de 2016

Escuela

Me asomo desde el aula.
El paisaje patio se divide en dos.

Arriba,
tejido de cielo y árboles sin hojas.

Abajo,
la tierra fértil:
niños
              niños
                            niños
      niños
(pelo en el viento, mejillas punzó).

viernes, 1 de julio de 2016

El taxista



Estoy apurada, con el gas vencido.
Son las dos.
Atienden hasta la tres.

Sos como yo, me dice el taxista,
se me vence todo.

Es un pibe con esposa e hija.
Le cortaron gas y luz varias veces.
Tiene el parqué levantado por un arreglo del consorcio.

Por el espejito retrovisor torcido
me promete llegar y acelera.

Una vez la suerte estuvo de su lado.
Su mujer sin trabajo, él con poco.
Un bolso olvidado en el asiento de atrás.
Veinte mil pesos, me dice,
y una imagen de la virgen.

Todavía cree que fue una señal divina
para cargar ese termotanque inalcanzable
en un changuito,
pagarlo en caja
instalarlo él mismo con orgullo,
bañarse, al final del día, como un rey.

miércoles, 29 de junio de 2016

Futuro



Un barco parte de Lisboa.
Otro, de Nápoles.
Otro, de Nueva York.
Otro, de Todos Lados.
En sus vientres de madera,
vienen los ancestros.
Desde la borda, miran el cielo frío.
En el miedo del vaivén
se aferran a la mano de sus hijos.
Les prometen un futuro
con palabras que nunca he escuchado,
y no saben adónde van.
El mar marea tanto
como la nostalgia por el pago.
(golpea menos).
Andan el camino de los idos.
Rama que se quebró y cayó
lejos del árbol.

Vengan, no tengan miedo.
Vengan todos a mí tejiendo el destino.
Soy yo ese puerto, ese futuro.
Los estaré esperando.

jueves, 23 de junio de 2016

Canciones para espantapájaros



En Canciones para Espantapájaros, el músico Milton Del Rea y el poeta Nelson Jaime se vuelven actores de una conversación imaginaria, intensa, que es diálogo y duelo a la vez, en la que los límites entre canción y poesía se vuelven difusos. El dúo se vuelve trío con la intervención de David Gurfinkiel, que completa la apuesta con la proyección de imágenes.

viernes, 10 de junio de 2016

La luna de Verne



Conferencia en la sala de espectáculos del Planetario

Importantes personalidades de la ciencia —investigadores, docentes y científicos del ámbito nacional e internacional— asisten un jueves por mes al Planetario a exponer los temas de su especialidad bajo el formato de conferencias.

Antes de cada disertación se presenta la función «El cielo de esta noche», un relato en vivo que describe el cielo de Buenos Aires en los distintos meses del año: mitos y leyendas de las constelaciones más representativas del Hemisferio Sur, posición de la Luna, los planetas y otros astros solo visibles con telescopios, como estrellas brillantes, nebulosas, cúmulos y galaxias lejanas.
La coordinación general y la presentación de la actividad está a cargo de la directora del Planetario Lic. Lucía Sendón.

Jueves 16 de junio a las 19 h.

La Luna de Verne

Un viaje a través de la histórica novela del escritor francés, en el que podremos apreciar no sólo el estado del conocimiento científico a fines del SXIX, si no también cómo su imaginación le permitió aprovechar esos conocimientos para diseñar un viaje que hasta ese momento era impensable.

Daniel Carpintero
Profesor de Dinámica Estelar de la Fac. de Astronomía y Geofísica de la UNLP.
Investigador del Conicet.
Fan de los Beatles

Planetario de la Ciudad de Buenos Aires Galileo Galilei
Av. Sarmiento y Belisario Roldán
Teléfonos: 4772-9265 4771-6629 cel 1536807981
prensaplanetario@buenosaires.gob.ar
www.planetario.gob.ar

miércoles, 8 de junio de 2016

Presentación de antología de Leopoldo «Teuco» Castilla


Miércoles 8 de junio, 19 h.
Presentación de Era el único planeta que cantaba. Antología poética,
de Leopoldo Castilla
a cargo de Ivonne Bordelois.
Casa de Salta en Buenos Aires
Av. Pte. Roque Sáenz Peña 933

viernes, 3 de junio de 2016

Palabras



Soñé que mi hija hablaba.
Sus primeras palabras:
Mamá, quiero un maletín azul.

¿Qué viaje zafiro está ideando mi pequeña?
¿Qué índigos recuerdos quiere guardar

en mis sueños?




jueves, 2 de junio de 2016

Otoño


El viento
tira de mi pelo como de una cuerda
      hacia allá
                     hacia allá.
Afloja.
           Insiste.

¿Quiere llevarse algo de mí?
¿Hacia dónde me está guiando?

¿O acaso
soy
una hoja seca
que perdió su árbol?

lunes, 16 de mayo de 2016

Grupo Literario Marta de París: 27 de mayo de 2016

El Grupo Literario Marta de París convoca a su próxima reunión que se realizará el día viernes 27 de mayo a las 18.30 en SADE sede central, Uruguay 1371, tercer piso, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

Programa de actividades

  1. Disertación: «Literatura y Periodismo», a cargo de Ricardo Pérez Bastida (Mar del Plata).
  2. Poesía marplatense en la voz de los poetas Cristina Di Lernia (presidente SADE Atlántica), Olga Ferrari (corresponsal del Grupo Literario Marta de París), Rubén Sebastián Melero y Graciela Ovejero.
  3. Ronda de lecturas. Quienes deseen inscribirse deberán hacerlo por correo electrónico (paulasoy3@gmail.com) y recordar la consigna de siempre: un poema breve o un cuento de una página. El cupo de lectores es de 10.


Grupo Literario Marta de París
Comisión ejecutiva: Graciela Bucci, María Paula Mones Ruiz, David Sorbille.
Presidente Honoraria y Fundadora: Marta de París.
Miembro de honor: Rubén Vela.
Secretaria de prensa: Mabel Fontau.


lunes, 2 de mayo de 2016

Apuntes sobre La luz del regreso

Juan Martin Vidal, poeta amigo, publicó su primer libro, que acaba de presentar en la Feria del Libro de Buenos Aires. Editado por Tahiel Ediciones, se puede conseguir en papel o digital (por Amazon).

Mayormente en verso, Juan escribe sobre el dolor, la ausencia y la escritura. Un libro intenso y reflexivo, condimentado con jazz y referencias literarias, lleno de nostalgia y cierta rebeldía bukowskiana. Las ilustraciones que acompañan los textos son de Tomas Vidal, hermano del autor.

Un elemento para destacar: se sugiere una canción para escuchar mientras se lee cada poema.

martes, 26 de abril de 2016

Crítica a los ciclos literarios

En 2015 Griselda García, mi querida poeta, crítica y tallerista, tuvo el tupé de opinar sobre los ciclos literarios, esos donde los poetas recitan para otros poetas, donde los egos compiten disfrazados de «fantástico tu poema, me conmueve», donde el público asiente con la cabeza a poemas que no entiende, donde la rima y el metro compiten ferozmente con el verso libre... Este año, ese comentario en una nota de La Nación volvió a circular y hubo muchos ofendidos.

He asistido con personas ajenas al ámbito a los ciclos a los que concurro. Todos quedan sorprendidos por ese tono monocorde con que muchos leen. Por lo herméticos que son algunos poemas. Por lo poco que se piensa en el público. ¿Acaso lo hay si los que están solo piensan, durante la lectura ajena, en qué van a leer?

No todos los ciclos son así, claro está. El de Pretextas es, para mí, el mejor que he conocido, pero no es el único seguramente. Poetas como Verónica Peñaloza, Jorge Estrella, Máximo Ballester, el Teuco han sido algunas excepciones, que juegan con el público, se salen del libreto, recitan como los dioses. (En presente porque Jorge Estrella sigue presente).

Sin embargo, la crítica de Gri es acertada, aunque muchos ya vayan a por su yugular. ¿Recitamos para el público o para nosotros mismos? ¿Dominamos la expresión oral y corporal para presentar nuestros poemas en público? ¿Entendemos que, de alguna manera, al leer en un ciclo dejamos de estar en la intimidad del hogar para formar parte de un espectáculo?

Algo así criticaba hace unos años, con motivo del Día de la Poesía, el poeta Valerio Cruciani en una lúcida reflexión sobre el género. Algo así criticó también Taylor Mali en su famoso poema «Yo creo que podría ser poeta» y que Poesía Estéreo versionó. Esta mirada, entonces, no es nueva.

Nuevo sería pensar qué estamos haciendo con la poesía. O, mejor dicho, qué estamos haciéndole.

jueves, 14 de abril de 2016

Mujer ciervo

Imagen: Freepik


En mi vientre, un ciervo.
Cabeza con cuernos vitales
                  ¿para embestir?
con sangre
       ¿de antiguo oponente?

No.
Son ramas.
Flores que abren
generación tras generación.

La caída periódica de pétalos duele.
La sequía
(anticipo)
               dolerá más.

sábado, 9 de abril de 2016

Ciclo de lectura Puerto del Dock: 12 de abril



Ediciones Del Dock invita al primer encuentro del ciclo de lectura Puerto Del Dock el martes 12 de abril, a las 19 en el Museo del Libro y de la Lengua (Av. Las Heras 2555, Ciudad de Buenos Aires).

La propuesta consiste en disfrutar de nuevas voces de la poesía argentina y del catálogo de la editorial.

En esta ocasión, leerán Alicia Genovese, Consuelo Fraga y Hugo Zonáglez.

La entrada es libre y gratuita.
Evento en Facebook

Se realizará una venta de libros con ​descuentos exclusivos para los asistentes.

viernes, 1 de abril de 2016

lunes, 14 de marzo de 2016

Río


Ahora sé del río
de la fuerza con que tira la manada.
El millón de hombres que caminaron la Siberia
o que penetraron el húmedo vientre del Caribe
para encontrarse.
El millón de mujeres que parieron
de cuclillas sobre el pasto bajo el cielo
y gritaron
hasta quebrar en estrellas esa noche.
El millón de niños que sobrevivieron salvajes a las fieras.
Hay un río en mis pies, en mis puños, mi garganta.

Río antiguo, poblado de voces,
¡resuene y retumbe
                              tu sagrado latido
                                                        en mí!

miércoles, 9 de marzo de 2016

Presentación de Juglar sin tiempo, de Ignacio Giancaspro


Jueves 17 de marzo de 19 a 21.
Biblioteca Nacional, sala Augusto Cortazar.
Agüero 2502, Ciudad Autónoma de Buenos Aires.

lunes, 7 de marzo de 2016

Regreso

Todos los años las vísperas del regreso.
Adiós al mar o a la montaña.
Adiós, lugar boscoso donde fui salvaje
llena de viento
feliz.

Todos los años miro el techo ajeno
y prometo hacerme hippie
ponerme un puesto de gorros y bufandas
usar un pulóver marrón con dibujitos de llamas
bañarme una o dos veces a la semana
y no volver.

El camino de regreso es una cama de faquir.
Piedra a piedra.
Clavo a clavo.
Llegar como si nunca hubiera partido.

Cada poema es un árbol, me prometo.
Me acomodo en la cama,
dispuesta a hacer sombra y musgo,
y comienzo a escribir.

sábado, 13 de febrero de 2016

Ironía

Había allí en el fondo, junto a la pileta,  una especie de glorieta cerrada o jardín de invierno. Tenía un techo de tipo oriental, con dos cúpulas agudas. Abajo, pude ver más tarde algunos pájaros. Era en verdad un jaulón con techo bonito y paredes de alambre fino. Un par de cotorras celestes, un canario y algunos pajaritos de pico rojo y alas moteadas. Me quedé mirándolos. Había en ellos una cierta quietud o resignación. Afuera, un palomo en el pasto insistía en seducir a una paloma. Revoloteaban, corrían, se escapaban el uno del otro. No hubo cópula, pero en un segundo se fueron volando. Adentro, alambres fríos con forma de nido, sin ramitas ni hojas, ni hilos, ni cría.

viernes, 5 de febrero de 2016

Lunes por la madrugada, versión de María Pien

Es viernes, pero estoy melancólica como si fuera lunes. Esta versión de María Pien del famoso clásico me transporta. La vida es buena, realmente.

miércoles, 27 de enero de 2016

Sobre los poemarios y la división estrófica

Hay algo que me molesta profundamente de algunos poemarios: cuando un poema con división estrófica sigue en otra página. Me desespera no saber si lo que está al final de una página y lo que sigue son dos estrofas o una sola. En algunos casos, es fácil saberlo; en otros, imposible.

Una solución sería hacer poemarios en rollo; otra, inventar algún tipo de marca para indicar que continúa la misma estrofa.

¿Qué es eso de pasar de página en página, casi a ciegas, sin tener noción de la verdadera estructura del poema?

jueves, 21 de enero de 2016

Sobre los talleres de escritura

Hoy vi, por el espejo retrovisor, que el auto de atrás era de la academia donde aprendí a manejar; al volante iba mi instructor. Pensar que ayer fui su alumna y hoy vamos como pares en el tránsito.

Algo así pasa con los talleres de escritura. Compartimos herramientas, motivaciones, lecturas inspiradoras con nuestros alumnos, ejercitamos... Y un buen día, si lo hicimos bien, después nos cruzamos así, en la calle de la literatura, de igual a igual.

La poesía de los árboles (antología)

lunes, 11 de enero de 2016

Lluvia

Dicen que la lluvia
                             es un buen lugar
para morir,
                    para las partidas
                                              y las separaciones.

Buen maridaje con ciudades,
              hospitales,
puertas de calle,
                 paraguas sin nombre de fondo.

Dicen que es un lugar enorme
                                  y sonoro
                                     sonoro
                                     sonoro.
Que la soledad juega a hacer eco
en sus rincones.

Que la tristeza
                       se filtra
por sus grietas
             a goterones.

Digo que ese día
en que te fuiste y te perdiste para siempre

pronosticaron lluvia en la tele

y comencé
a
llover.

Adiós, genio

¿Dónde estarás flotando ahora? ¿Cuán distintas veremos las estrellas allá y acá?
«And I'm floating
in a most peculiar way
And the stars look very different today
».


sábado, 9 de enero de 2016

Caminantes

Ahora camina.
Como un cowboy anda por la casa a paso lento.
La veo irse a la cocina, alejarse de mí, despreocupada.

Pienso en las veces que quise ir a Luján
y no me tuve fe.
Esa vez que hubo paro y caminé como sesenta cuadras.
Los paseos por Colegiales con mi perra.
Mi viejo diciéndome piano piano...
El jefe que no quería pagarme viáticos,
pero me decía en cuánto tiempo debía caminar una cuadra.

Vuelve de la cocina.
Tiene una cebolla en cada mano.
Encuentra tesoros sin necesidad de mapas.
Cae sentada a mitad de camino.
Se ríe. Olvida las cebollas. Sigue.
Me agarra el dedo como si pendiera de un precipicio
y me lleva consigo.

Voy de su mano por la casa.
No me pierdo más.