martes, 28 de julio de 2015

Canción del origen

Soy una roca melancólica
con fósiles tatuados
de la tierra antigua.

Soy una sobreviviente.
Mi mundo ya no existe
(salvo los helechos).

Callo, pero por dentro
grito la canción del origen
que viene de antiguo.

En mi voz muda resuenan
los dinosaurios desaparecidos
los peces que se animaron a la orilla.

Algún día escucharán
la cuerda que está atada a mi voz.
Seré arena y volaré en el viento.

martes, 21 de julio de 2015

Tentación

Imagen: Apple vía Photopin (licencia)


No me des una manzana, corazón.
No me tienta.
Es aburrida
perecedera.

Más bien, dame de comer de esa luz
tibia, amarilla
que crece sobre el pasto por las tardes.
Dame un bocado
de los colores otoñales
que vos mismo has probado.
Mordisqueemos juntos
la sagrada sombra de los árboles.
Alimentame con lo que persiste,
con lo que se va, pero regresa,
con lo pequeño,
que danza en compañía.

La manzana...
dejala en el árbol con su rojo pasión.
Con el tiempo caerá
y perderá su jugo,
se arrugará la piel,
se pudrirá amargamente.

martes, 14 de julio de 2015

Ercilla y la frutilla

«Mas con todo este esfuerzo, a la bajada
de la ribera, en partes montuosa,
hallamos la frutilla coronada
que produce la murta virtuosa;
y aunque agreste, montés, no sazonada,
fue a tan buena sazón y tan sabrosa,
que el celeste maná y ollas de Egito
no movieran mejor nuestro apetito».
Ercilla, La Araucana, canto XXXV.

Los nuevos

En pleno julio
florecen vecinos
en balcones ayer vacíos.

Ya abrieron las cajas,
ubicaron los muebles
y han colgado una guirnalda
de farolitos de papel.
La baranda de hierro helado
se prende
se apaga
se prende otra vez.

Los nuevos
trajeron la navidad consigo.
Me abrazo a mi regalo:
luces de colores en la noche.

martes, 7 de julio de 2015

Mil batallas

Para que una palabra quede en la página de un libro tiene que haber resistido mil correcciones. Tuvo que haberle ganado mil batallas a la muerte.

lunes, 6 de julio de 2015

Frida y Alejandra

Frida es a la pintura lo que Alejandra a la poesía. La moda las reduce, las banaliza, las vuelve ese doloroso cliché contra el que lucharon siempre.

Días

Hay días
en que todo pende de una rama seca.
Y amenaza el viento.