jueves, 18 de agosto de 2011

Bolsa

"Muchas maravillas hay en el universo;
pero la obra maestra de la creación es el corazón materno."
Ernest Bersot

La embarazada de nueve
con calcita fucsia de tiro bajo
y colaless
no aguanta más.

Ey,
salgo a tirar la basura,
¿me oís?

El plástico redondo
está lleno
y hiede.
Le da cosa.

La bolsa se rompe en la esquina.
Un perro duerme.
Y allá adentro
en la casilla
está la mano
que hace cantar los cardenales
y evita que se escapen.

La basura ha quedado
derramada
en el piso.
Hace demasiado frío esta noche.
Seguro pasará algún basurero
y se llevará
este grito pequeño
y rosado
recién parido.

3 comentarios:

  1. Un poema de tema duro, sin dudas.

    Saludos.

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  2. Pau, Gabriel, gracias por pasar. Sí, un tema duro realmente. Como dicen los psicólogos, hay que sublimar. Es lo que nos queda.

    Saludos.

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